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Soy una niña-mujer con ganas de crecer y aprender en todo momento. Un poco loca, un poco tímida, un poco divertida, un poco aburrida, piedrera, floja, desadaptada, inteligente, bella, mamarracha, rumbera, cariñosa, consentida, jodedora, fastidiosa, abrazadora, inventadora de palabras, callada, explosiva. =D
Amo mi vida...
No porq sea perfecta. Amo a mis padres imperfectos, a mis amigos imperfectos. Me amo imperfecta.
Amo estar feliz. Reir, gritar, cantar (esto no significa q lo haga bien), sentarme en el piso.
Amo estar triste. Llorar y deprimirme.. Los nudos en la garganta.
AMO SENTIR.
En todas sus formas y colores.
Me gusta leer la última página de los cuadernos de la gente, me gusta el equilibrio; a veces los extremos, los besos en los ojos. Me gustan mis errores y mis fracasos; son escalones obligatorios para llegar a la cima. Me gusta soñar y perderme en el remolino de recuerdos y esperanzas q mi mente crea para hacerme feliz. Me gustan las 5 de la mañana, las madrugadas frías y silenciosas.. el aire se siente más limpio... la inercia de los amaneceres te dice a gritos q el mundo esta Vivo, dando vueltas; pero q Tú podrias no estarlo mañana.. La muerte no es una posibilidad, es tu única certeza.
Me gusta el negro y el blanco. La luz y la sombra.
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Para ti.
Me ves feliz, pero dices que soy estúpida.
Me ves feliz y dices que soy superficial.
Me ves y me etiquetas.
Te burlas queriendo humillarme.
Yo no te veo.
Nunca te he visto.
Pero se que existes; tu aura negra a veces ensucia mi camino.
Yo lo limpio.
Y me río, sueño, salto. Grito.
Sí me importa lo que piensas.
Nunca te he ignorado.
Simplemente no has llamado mi atención.
ESTO ES PARA TI.
Me aturde lo que haces.
Y me duele admitir que yo a veces he sido tu.
El que ve desde afuera y critica, el que ve detrás del vidrio y es ignorante.
El que lastima con solo existir.
Quiero decirte que no deberías juzgarme.
Porque no pretendo llamar tu atención, no pretendo nada.
A veces solo quiero que me ignores para reír tranquila.
No soy lo que piensas; pero tu si eres lo que yo pienso.
Porque soy los dos.
Soy la actriz y la espectadora.
Soy la víctima y la asesina.
Quiero que sepas que he pensado en ti.
En tus ojos que me ven, me examinan, me escanean.
Me etiquetan.
En la risa cómplice que diriges a los que están contigo.
En tus amargas y ciegas palabras.
Pensé en lo vano que eres, en lo ignorante que eres…
…Al juzgar el mundo por una ventana…
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MOTIVOS MORIBUNDOS EN UN HOY VERDADERAMENTE FALSO
Y es que el mundo está tan sucio y las mentes tan vacías, que me parece difícil concebir el nacimiento de otro Pablo Neruda.
Ya nadie sabe ni le interesa saber lo que es una metáfora.
QUEREMOS QUE REINE LA OBJETIVIDAD EN UN MUNDO MERAMENTE SUBJETIVO.
¿En dónde quedaron las rosas blancas sin espinas de Florentino Ariza? =( ¿Y las serenatas de locos embriagados de amor para Remedios La Bella?
Los últimos detalles de romanticismo que vi, ahora son pétalos secos y cartas INolvidables guardadas para siempre.
Y no hablo de un romanticismo falso, inexistente y extremista; sino de un romanticismo POSIBLE que cabe dentro de los límites de esta realidad y que ha sido olvidado, suplantado e incluso mal utilizado.
Ya nadie presta atención a los motivos, a los detalles. Y esto no es una elegía a ellos. Sólo quisiera que más gente regalara flores y semillitas, =) más caracoles y menos camisas, más cartas y menos relojes. Odio los clichés, pero es que el amor en verdad ha perdido su esencia. Y las letras ahora son sólo letras. Y las flores ahora son sólo flores. =(
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