Havia um encantador de palavras, sentires vários.

Fazia das letras magia e com magia escrevia as palavras que sentia ou até não.

Um dia algo aconteceu. O céu enegreceu, tudo ficou na penumbra, os dias como noites e as noites mais escuras ainda. Tudo ficou como se sem luz. O contador de palavras tinha algo a dizer, claro, mas emudeceu. Deixou todos triste, tudo se tornou mais escuro, o preto mais breu ainda e todos se calaram…

Alguém tentou animar o mágico das palavras, mas ele tinha-se transformado numa estátua de mármore, bela, mas fria.

Ali estava ele, o contador de histórias, sentires, coisas fantásticas… em pedra, belamente empedernido.

O choro das gentes fazia-se ouvir já longe. Era um gemido profundo, era uma saudade curtamente longa. Não o tinham conhecido assim há tanto tempo.

As árvores despiram-se nesse Outono tardio, com a rapidez de quem se quer ver livre de uma coisa belamente inevitável, a neve não desceu às ruas porque nunca era seu hábito, o negro dos dias… manteve-se.

Manteve-se a penumbra dos dias, a falta de sol pela manhã… o arco-íris foi tão intenso, mas sem as suas palavras, parecia que este era ausente de cor.

E assim foi, assim se manteve até que a morte chegou aqueles que tanto o queriam mas não o tinham sabido cativar… tudo tinha durado anos e anos.

Tudo tinha morrido no dia em que tinham lido a última palavra… ele tinha-se dedicado a outras gentes a outras andanças… não era cativo de nada nem de ninguém… era livre de poder sentir as suas palavras, ou até não.

"Textos à toa" Novembro 2005